Qui peut savoir, qui peut entendre, qui peut comprendre l’impact de la couleur de l’acier dans le préambule d’un matin naissant, d’une vie ouverte, offerte, la mort est au bout, comme au bout du canon d’un fusil, mais il ne s’agit pas là de chevrotine, ni de balles réelles, mais d’un vol d’amour.
Rien demandé, tout pris, à sens unique.
Elle n’a pas compris, elle ne comprend toujours pas l’ancienne petite fille, l’ancienne adolescente. Tout lui échappe encore, comme le sable de la mer glisse entre ses doigts…absence de sablier…absence de temps…absence de structure…il faut faire sans…la femme d’aujourd’hui refuse de faire avec l’évènement…et pourtant…il parait que c’est incontournable, que le chemin continue obligatoirement par là…comme si elle était condamnée à perpétuité, à manger le petit bout gras de la côte de porc…c’est dégueulasse, çà pue, çà colle, çà fait mal, çà dégoûte…mais il faut avaler…pas le choix…le dégoût est là…toujours là…
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La femme ne s’en lavera jamais…mais elle continue la femme…elle continue d’avancer…sur ce chemin, sur le chemin de la vie des autres dont elle ne veut plus depuis longtemps…et pourtant…elle continue.
Et vous savez pourquoi elle continue la femme ?
Parce qu'elle a éparpillé des petits bouts d’elle dans d’autres vies qui comptent sur elle…sans mots dire…elle continue la femme même si elle est interdite d’être aimée, car deux petites filles façonnées dans le ventre d’une femme qu’elle a portée, lui saute au cou chaque mardi à midi, dans une cour d’école.
Et le cœur de la femme palpite, quand sa toute petite fille, la plus petite fille de sa propre fille, s’élance des trois marches de sa classe pour lui sauter dans les bras, sûre et assurée que la femme qui est sa grand-mère, lui ouvrira les bras, qu’elle ne la lâchera pas, qu’elle la portera, qu’elle la humera comme elle hume sa sœur, pour ne rien perdre de leurs senteurs d’enfants.
Car la femme veut laisser une trace, LA trace de l’Amour infini, qui ne s’explique, qui se donne…c’est tout.
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