Au nom de mon père

Mon papa et moi

En regardant mes photos, j'ai retrouvé cette image que je cherchais. Un polaroid pris à l'orée de mon premier mariage: un peu avant, un peu après, je ne sais plus.

Il faisait très beau cet après midi là. Nos étions assis dans le jardin, au pied de l'arbre à pivoine, cette fleur que j'aimais tant voir entretenue par Papa...Il savait que je l'aimais...

J'étais sa fleur, j'étais sa perle, j'étais son intelligente, j'étais sa littéraire, du moins, c'est ce qu'il disait...Il était sincère je pense. J'étais la plus belle de ses filles aussi. Là aussi il était sincère.

Alors, pourquoi autant de tristesse ?

La tristesse est liée à la mélancolie sans doute.

Dans mon nouveau chez moi, j'ai posé cette photo sur mon meuble. Je la regarde, je la caresse, je l'embrasse. Je me réconcilie avec l'image de mon père. Je suis fière de porter son nom.

Je lui en ai voulu longtemps de ne pas avoir été à la hauteur de toutes ces paroles qu'il tenait pour moi. Je ne voulais plus me nommer comme lui, alors je me suis mariée.

J'ai divorcé, et comme je ne voulais toujours pas me nommer comme lui, je me suis remariée. Au deuxième fiasco, et malgré mon ressentiment, je voulais garder le nom de mon ex époux: contradiction interne.

Je ne sais pas si c'est le hasard, ou mon avocate qui serait une femme très intuitive, mon nom d'épouse m'a été retiré. Youpi !

Ce qui me posait un problème au début, s'avère être une grande délivrance aujourd'hui: le nom de mon père....Je suis fière de porter le nom de mon père. Il est connoté de ce que je suis vraiment, au plus profond de mon histoire.

Je suis fière de pouvoir dire:" je suis d'origine andalouse. oui, mes racines sont andalouses, même si je suis née française en Algérie."